(Не могу не сказать о Степи)
Бескрайняя.
Сидишь на камне, и передо мной бескрайне
расстилается, разлетается, разбегается Великая Степь. В знойном мареве
колышутся далекие, почти неразличимые шиханы, и кажется, что плывут они над
такими же плоскими озерами с горько-соленой водой. Ветер несет волны
поседевшего ковыля, закручивая порою вихри аждахи, редко жук прожужжит по своим
делам, учуяв что на другом конце Степи - а ведь до того края - почти Вечность.
Полынь пряно щекочет ноздри –
Ему ты песен наших спой,
Когда ж на песнь не отзовется,
Сверни в пучок емшан седой
И дай ему - и он вернётся.
- и лишь свист вечного ветра наполняет уши - может, то слышу я свист далекой монгольской орды? - но нет, Степь Спит под добела раскаленным кругом Солнца...
И никто со мною рядом. Здесь лишь я, Степь и Вечное Синее Небо.
Полное, беспредельное одиночество.
Интересно